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即日的儿童们有搜集、大哥大、电视等百般电子产物,暑假功夫呆在空气调节屋子里历来不须要也不敢出门,这也让蝉儿们缺乏了多数个小天敌,也许是引导它们洪量繁衍的启事吧。然而我总感触即日的儿童们缺乏点儿什么! 可我觉得我没老。我的散文集《青春密码》,写得是那么青春,那么活力,那么前卫,好些读者以为我是个中学生作者呢。我不相信我老,我落后,我传统。那么,为什么能写出来的而在生活中相悖呢?是不是,我是父亲她是女儿的关系;而不是,作家和读者的关系? 当工人们停下来休息,有人用报纸卷上一支粗长的“香烟”递给宏亮,说:“呐,一气吃上,不准扔,扔了以后就再不给你烟抽了。”宏亮笑着,“哎哟!谁能抽了这么大一根呀?”可是嘴早把它含了起来。有人赶紧给他点上,一团浓烟就从宏亮的嘴里翻滚而出,呛得这十八、九岁的少年眼泪、鼻涕地直往下淌,嘴里还说着:“他妈的,劲还真大!”于是,人们便哄笑起来。宏亮忽然觉得自己很有人缘,死心塌地又猛吸一口。这次,他黑黄的脏脸憋得如猪肝,呈紫红色,好半天,才缓过气来。胃里翻江倒海一阵猛吐,早晨吃的地瓜、粘粥全呕了出来。工人们摇着头,脸上带着意犹未尽的笑,走开了。 人常说,最美的不是降雨天,符合你一道渡过的房檐。所以,于秋雨绸缪时,撑一柄竹纸伞,和怜爱的人走在那小雨幽然的青石板上。搀和着轻灵的雨声,以及那脚步落在路途上的声响,凑成了秋雨里最温暖放荡的乐章,岂不乐哉。 而岁月空空荡荡,风中的影子,不过是尘土的凝聚和分解。在此之前,母亲总是说:你就是一个孩子。我还撒娇说:在娘面前,80岁也是孩子。而事实上,在母亲乃至他人面前,我老了,是一个长辈,再不是多年前在家乡背着书包上学、上山砍柴、捉蝎子、刨药材、夜晚啸聚长街,与邻村孩子用土块和树枝战争的那个人了。这一年的春节,在老家,在田埂、小路和村庄当中,触目都是旧年的影像,我无法躲避。每一处都有着我的身体的痕迹,表面不在了,而内里还在。那些曾经属于我,由我留下的东西一定是顽固的,也是最容易泯灭的。没有一个人真的能够被草木和泥土记住,除非肉体真的被它们接纳和融化。 有一天下雪了,厚达膝盖,站在院子里,到处的白显得沉重,而在感觉中似乎是个掩盖,再次掀开之后,枯荣的草木会不会因此而显得清洁一些呢?趟着大雪,我先后去了好多地方。姑妈家,一个山岭,我整整爬了半个小时,摔了两跤,粘在身上的雪久不融化,我也不想它们在我行走的颠簸中落下,雪在身上,是个清晰,也是一个装饰。那段时间,我一直穿着10年以前的一件黑色风衣,已然陈旧的颜色让很多人觉得惊诧——他们说,现在怎么还穿这样的衣服呢?我笑笑,这个衣服暖和,在老家,最好的东西都是陈年的,上面落着灰尘和带有伤痕的。姑妈也说,你今年也32了吧。我回避,用鼻子嗯了一声。在大姨家和表哥家,他们不知道或者忘了,问我多大了。我不知道怎么回答,害怕说出那一个数字——它包含了一种对于我内心和生命的残忍。回程路上,踏着厚厚的积雪,一个人,看到旧年的草坡、房屋、河沟、流水和村庄,它们基本还是原先模样,新盖的房屋看起来像是一块崭新的补丁。陈旧的房屋似乎伤疤,在往年的位置,越陷越深。 大年二十七上午,我和弟弟,买了冥币、香烟和黄纸,骑着摩托车,跑到3里外爷爷奶奶的坟头前,跪下来,口中念念有词,用火柴一张张点燃,呼呼的火苗在风中燃烧,一眨眼功夫,就是一片一片的断裂的黑色灰烬。其时大风如洗,尘土飞扬,我跪着,想到爷爷奶奶生前的模样。多年之前,他们肯定也像我一样,在人世上,行走,喜怒哀乐,也肯定看到了许多的人死亡和不断隆起的坟茔,体验和感觉与我现在绝对相同。只是,我不知道自己之后,后来的人,会不会重复我们的情感?